Hijo/s

“T U  H I J O”

Abren la puerta del medio
Y salen tus gatos muertos azules.
Tus cardos procesados.
Y entran tus gotitas de algodón.
Tu lagrimón cae… como un plumón.
Y salen tus hijos.
Tus hijos sanos, tus hijos enfermos.
Blancos, verdes, negros.
Tus hijos calculadores, bohemios, inteligentes.
Tontos. Tus hijos.
Tu hijo.
Y vos te quedás, pero no entrás ni salís.
Y te jodes.
Y te joden tus hijos.
Algunos. A veces.
Y vos también los jodes. A algunos.
A veces.
Y entran a la pajarera tus chanchitos de cartón.
Tus lagunas de metal.
Y tu cuerpo hoy yace en una foto vieja.
Y tus hijos ya no te joden.
Algunos sí. A veces.
Y entonces tus chanchitos de cartón se comían a tus gatos azules.
Tus lagunas de metal se evaporan.
Y tus cardos se marchitan.
Y tus hijos cierran la puerta del medio.
Y abren las de los costados.
Las del techo. Las de arriba.
Las de abajo. La puerta de abajo.
(la de abajo).

house on penobscot bay library bookshelf secret door doorway blue

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